domingo, 25 de enero de 2009

Viene la primavera

Para San Blas, digo yo, que en esta tierra no se verán cigüeñas así que tendré que empezar a tomar otras referencias.
Hoy el sol luce, es domingo, he dormido bien y estoy a punto de empezar a cocinar unas migas a la pastora para unos amigos. Es como, por decirlo así, un día festivo y alegre.

He oído rugir el león del zoo de Amberes esta mañana. Desde octubre no tengo el recuerdo de haberle vuelto a oír. ¿Había contado que se escuchan los leones y los monos desde mi ventana? Ya se ha despertado del letargo. Es como si me dijeran que la primavera ya está cerca. Luego he pensado que la primavera no empieza el 21 de febrero si no el 21 de marzo. Si es que me confunde la prematura llegada del sol y da gusto pensar que la primavera se adelanta en mi vida.

Ya tengo escaner!!!

Por fin me he puesto y, tras varios meses de descanso, el escaner que me traje en junio ya funciona. A partir de ahora completaré mis viajes con los panfletos que vaya cogiendo y traduciré alguno.

Hoy, como prueba he puesto el papel (por fin lo voy a tirar) que nos daban en el vuelo que hice a la India. Doy gracias de llevar mi agenda y haberme apuntado la dirección y teléfono de contacto y no haberla metido en la maleta, porque inmigración en Mumbai está antes de la recogida de equipajes.

Ahí va la copia del documento para quien vaya a viajar y así tiene todos esos datos listos.

miércoles, 21 de enero de 2009

Rodrigo de Saavedra

Me estoy dando cuenta que hay una barbaridad de blogs de Españoles que viven en Bélgica. Dejo en mi lista los primeros y voy a añadir hoy otro: canalbruselas.
He visto un artículo sobre Rodrigo Saavedra y otro sobre la Comisión Europea que me han parecido interesantes, pero a la par veo que el blog no se actualiza desde noviembre.

Mantener un blog se hace a veces pesado. Empiezas con las buenas intenciones de actualizarlo constantemente y poco a poco eso te va quemando. He visto desaparecer grandes bloguistas por esa razón y que sea breve fue uno de ellos que ahora está tomando vida, así como mi estimado y nunca bien ponderado Dr.Sugrañes.

Tras unos primeros pasos titubeantes al final me decidí:
- Mis recetas a un blog
- Mis bares y restaurantes a otro blog
- Mi afición al cine la entierro por tan geniales amigos que tengo que me hacen sentir a la altura del barro cuando hablo de cine (por cierto, si teneis oportunidad de escuchar la banda sonora de Christmas in Paris, es de lo mejor que he escuchado ultimamente y como es belga flamenca no habrá mucha gente que la vea)
- Prefiero hablar de la vida e inquietudes e incluso no hablar de todas para no entrar en ese círculo de agobio. Prefiero escribirlo más tarde si fuera necesario. Me guardaré algunas cosas que no puedo contar a la vecina para contároslas cuando os vea.
- Prefiero hablar de viajes y recomendar cosas que visitar y que ver esperando que, algún día, alguien me de la razón o me lleve la contraria.

domingo, 18 de enero de 2009

¿Mis soldaditos a la guerra?

Creo que ha pasado el tiempo suficiente para contar algo. Ayer, de cervezas con Jose y Jose, salió el tema de siempre pero desde una perspectiva diferente.

Resulta que siempre digo que no ligo nada en Bélgica pero no es tan serio como lo pinto. Tanto es así que uno de mi ligues fue una azafata de Brusells Airlines. Guapa, escultural, con ese saber hacer que el trato con la gente de un cierto nivel da. La azafata en sí es congoleña, una preciosa negrita con una sonrisa de esas que te iluminan el día.
Quedamos un par de veces y luego llegó el día de la gran cita.

Fui a Bruselas por deseo suyo. Yo pensé que mejor Amberes pero fue imposible convencerla. A lo largo de la cita hubo comentarios como "tienes los ojos azules". Estoy muy acostumbrado a que me digan que tengo los ojos bonitos, ¿pero azules? esa era toda una novedad y el comentario me pareció muy poco usual. Estuvimos comentando sobre lo guapos que suelen ser los mestizos, sobre las relaciones interraciales y de alguna cosa más. En un cierto punto de la cita, tras algún beso, me comenta que quiere que le acompañe al hospital.
- ¿Has quedado con alguien en el hospital?
- Sí
- ¿Con quién?
- No te lo puedo decir
- ¿Tiene algo que ver con la persona que tiene la pierna cortada? (no voy a explicar este punto)
- No
- ¿Para qué vas entonces?
- No te lo puedo contar ahora, después de la película
Nos vimos Bienvenue chez les Ch'tis, película que recomiendo. No me explico como se puede doblar una película así.
Tras acabar la peli, propuse cenar. No podía ser en el centro, si no que fuimos cerca del hospital a un sitio llamado La Belle Epoque. Tras haberme aguantado ella todo el camino preguntando y yo sin recibir respuesta, llega la mejor parte. Me coge de las manos y me cuenta.
- Mira, es que tienes un magnetismo especial (eso sí era nuevo). Te quería pedir un favor. ¿Quieres donar tu semen para mi?
- ¿Qué? (estábamos hablando en francés y pensé que no estaba entendiendo bien)
- Sí. Me gustas y tengo un problema. No puedo tener hijos. Tengo solo un óvulo y no es del todo fértil así que vengo a Bélgica para hacer un tratamiento de fertilidad. Mi óvulo estará listo hoy y necesito un donante. Podría pedir que me dieran semen del banco, pero prefiero conocer a la persona que lo dona.
Luego seguimos hablando. Me comentó de la presión familiar sobre lo de tener hijos. Ella no le ha contado su problema ni a su madre, la presión social o el significado de un hijos en esa cultura es muy fuerte. Eso explica los índices de natalidad, supongo, entre otros factores. Me llama la atención que prefiere ser madre soltera a no ser madre. Sus instintos le llaman a ello pero los métodos convencionales no le sirven.

¿Qué debo hacer? Vi la súplica en sus ojos y hasta un punto de desesperación. Finalmente acepté ir al hospital. La cita era a las 10 de la noche. Tras unas cuantas puertas de seguridad que no se habrían sin llamar previamente al intercomunicador llegamos al doctor Ngee. Siguieron con las explicaciones en francés. Os aseguro que hacía mucho tiempo que el francés no me parecía tan claro. No hay nada como la necesidad para agudizar un idioma.
Tras los comentarios y presentaciones preliminares me comenta el doctor que debería haber guardado reposo sexual durante los últimos 3 días para llevar a cabo la fecundación. Con la misma educación no podía comentar que me había hecho una paja justo antes de la cita, entre otras cosas porque no me acuerdo de la palabra paja en francés. Le comenté que había aprendido desde que vi There's Something about Mary que a una cita hay que llegar descargado. Esto hacía inviable una fecundación garantizada, por lo que se descartó la posibilidad.

Esas cosas son para pensarlas. Una mujer casi desconocida se te acerca y te pregunta ¿puedes darme tu semen para tener un hijo tuyo? Luego hay alguien con tus genes correteando por alguna campiña del Congo que no sabe sus orígenes y que sinceramente espero no los trate de buscar.
En esos momentos me propuse ayudar a esta persona. Luego me dije que no, que la responsabilidad paterno-filial debería existir. Luego pensé en Platón y su propuesta de una sociedad por clases en las que los niños se ponían en común y se les preparaba según sus habilidades. Ahí el pensamiento evolucionó hacia la diferencia entre concebir y ser padre. Creo que esa fue la pieza clave de mi asertación. Yo quiero ser padre pero no en esas condiciones. Yo quiero ser padre con una madre. Quiero tener una persona a la que quiera a mi lado y una de las claves es la confianza, cosa que esta persona no me dio. Solo Hay Esperanza Y La Agarraré en una persona que ha reaparecido en mi vida o tal vez no pueda. La vida da muchas vueltas y estoy en un giro de los más divertidos y complicados en mucho tiempo.

Cuando dije que me hacía mayor comenté que no voy de cama en cama. Cada cama en la que me he plantado últimamente ha sido como un salto al vacío con triple mortal. Venga, que he vuelto a exagerar. Pero recordad la argentina que quería los papeles que vi hace poco con un tipo con cara de marroquí y una más de la que no he hecho comentarios si no de pasada -tarde o temprano saldrán, como ha salido lo de la azafata-

Tengo que escribir mis memorias.

jueves, 15 de enero de 2009

Muere mi abuelastra

Tengo una sensación extraña. Justo estos días pasados que venían con el pensamiento de la edad, va y se muere mi abuelastra. No es que se muriera ella solo si no que una persona cercana a Nerea también se le ha muerto un familiar y a mi hermana se le ha muerto un alumno.

Algunos ya habéis oído esta historia. Mi abuelo se casó en segundas nupcias con una señora que le sacaba algunos años y que, desde ese mismo momento, pasaba a ser mi abuelastra. Yo se lo dije claro: "El puesto de mi abuela no lo ocupa nadie, pero si mi abuelo piensa que es más feliz así, yo le apoyo". Y fui y le apoyé. Con la oposición de sus hijos (léase mi madre y mis tíos) se casó, y yo fui el padrino de la boda. No fue tan fácil. La familia de ella tampoco lo veía bien y mi hermana terminó siendo la madrina, pero curiosamente fueron más miembros de la familia de ella a la boda que de mi familia. No trato de adentrarme ahora en la hipocresía provinciana de la España profunda, y menos siendo que mi familia fue muy coherente aunque me costara algún disgusto.

Así es cómo mi abuelastra llegó a mi vida. No le tenía un especial aprecio pero tampoco desprecio. La afición que le podía profesar era más por el cariño que daba a mi abuelo más que por otra cosa. Supongo que pasa en bastantes las familias. Seguro que mi abuelo vio algo que le llamó a casarse y se casó. Le pregunté y me dijo, cosa que me repitió varias veces, que estaba muy solo, que la compañía era muy agradable y que era obvio que el sexo no iba a ser lo que le atraía. Incluso contaba como anécdota que, un día, estando ella de joven con una hermana, mi abuelo dijo que ella era fea. ¡Cuantas vueltas da la vida! ¡Cuanto que aprender de hombre tan sabio que habla con tanta gracia que incluso llamando fea a una persona le ríe el chiste y termina casándose con ella después!
Hay que entender y tener los oídos muy abiertos. Para un señor que llevaba media vida casado con un ángel del Señor como lo fue mi abuela, el andar de hijo en hijo no era lo mismo que tener una mujer. Ni parecido. Provó y creo que vio que, al final, sus propias palabras volvían a tener la sabiduría de su experiencia y que su relación no venía a otra cosa que a cubrir su soledad.
Hubo casamiento en Valladolid con novia vestida de negro pues virgen no era, lejos del jolgorio de una boda en el pueblo. Claro, con el jaleo familiar, hubo separación de bienes en las capitulaciones matrimoniales y yo no hubiera aceptado ser el padrino sin ese requisito. No nos engañemos: la boda no es un acto de amor si no pública declaración por la que dices a todo el mundo en qué condiciones te juntas y con quién. Cohabitar tiene más de amoroso que comprarte un traje blanco de un sólo uso.

Luego vinieron sus cosas buenas y sus cosas malas. Los achaques de uno y del otro, los pagos de una cosa y de la otra, hasta llegar a la residencia. La gran ventaja de estar en una residencia de ancianos es que tienen tanta experiencia que los papeleos se arreglan de hoy para mañana y, de repente, te encuentras buscando un vuelo que cuesta 189 euros más tasas para poder volar el mismo día. Para una vez que necesito que la burocracia española retrase algo por supuesto debía esperar el resultado contrario.

No quiero ir a un funeral. Lo que me gustaría es apoyar a mi abuelo en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, pero la prisa no es un negocio y no creo que tenga que ser visto como tal (antes de las 12 de la noche el precio del vuelo era 19,90). Hoy muere mi abuelastra y con ella una parte de la historia de mi familia quieran algunos o no. A mi abuelo cada día le queda menos porque su soledad empezó cuando se murió su hermana y no la llenamos ni sus hijos ni sus nietos por mucho que le queramos. La tristeza del alma mata más que el tabaco y a ciertas edades ... parafrasearé a mi abuelo en las últimas dos llamadas de teléfono a la residencia
Yo: "Abuelo ¿qué me cuentas?"
Imo. Sr. Lorenzo: "No te cuento nada, que aquí sólo hay desgracias"

Abuelo no te vayas.

lunes, 12 de enero de 2009

Pequeñas maravillas medievales

Este fin de semana visité por primera vez La Haya. Los planes eran ambiciosos pero la pereza de algunos a la hora de levantarse fue mayor que la predisposición. El objetivo no era ver La Haya en sí, si no el museo Meermanno.
El caso es que si a salir tarde le añadimos un atasco en la autopista por un accidente, tarde pero llegamos. El museo se encuentra en en Princessegracht 30, junto en uno de los canales de la ciudad (Gracht significa canal en holandés) Otra ciudad más con canales, con lo que me atraen siempre... habrá que volver.
La exposición que nos llamaba es sobre la Maertlans Rijmbible, o la biblia en rima de Maertlans. La biblia es de 1311 y Maertlans es un poeta flamenco nacido en el 1271. En algún sitio he llegado a traducir que era el primer poeta en lengua holandesa. Al parecer la importancia de este texto radica en el sus miniaturas y en que junto a la versificación de una parte del antiguo testamento incluye otros textos sobre la conquista de Jerusalem. Para quienes estén interesandos, en toda esta documentación sobre la biblia he encontrado un link sobre un programa de digitalización de documentos holandeses llamado Het Geheugen van Nederland.
Entre muchos más documentos se encuentra el que nos reunió a los 5 frikis del arte e historia. La biblia fue decorada por Michiel van der Borch, que realizó miniaturas para iletrados. En la antesala se recogían otros libros decorados con miniaturas como una enciclopedia de criaturas que se suponían existentes, o la llamada biblia de París, otra obra de arte por sus miniaturas.

El museo se divide en la parte de la exposición temporal y la exposición fija. La exposición temporal podría llenarla de detalles y dibujitos, pero creo que con los links que os he puesto ya teneis bastante. La parte de exposición fija, posiblemente sea la tercera colección de objetos recopilados por una persona después del museo Ingrés y el museo Lázaro Galdeano, especialmente por su contenido en piezas egipcias o el perfecto estado de las griegas y no por su cantidad. Claro que no he visto cientos de estos museos, pero alguno he visto ya.

Desde allí, a las 6 de la tarde en pleno invierno es de noche. Fuimos al palacio de Orange, sede del senado holandés hoy en día. Nos contaron la anécdota de que el lago sobre el que se nos ve, cuando se congela, cada mañana rompen el hielo para evitar atentados de algún suicida que venga por el agua. También nos contaron cual era la casa del primer ministro holandés y la historia de un triste cisne.

De ahí fuimos a un tailandés a cenar del que no voy a hacer referencia porque no lo considero ni recomendable ni deleznable. La entrada en "de capone a..." se postpone a una nueva experiencia. Lo que si actualizaré en la web de recetas, siempre con consenso de mi buen amigo Yvan, la receta de las famosas galletas de la cocinera de Virginia Wolf. Voy a intentarla tras pasar por un coffie shop a por algún ingrediente necesario.

En fin, una noche muy entretenida en mi primera visita a la capital política de Holanda a la cual debo volver porque me he prometido ver el cuadro Het Meisje met de parel, conocida por el libro y la película "La joven de la perla"

sábado, 10 de enero de 2009

Me hago mayor

Las cosas no paracen ser ya como eran antes. Ahora voy con una panza persiguiéndome bajo mi nariz y me han enseñado a aceptarla porque soy un amante de la comida a falta de sexo. Hoy me han dicho que da gusto verme comer. Se puede ver que lo disfruto. Claro que lo disfruto. No sé que pasará ahora que me he propuesto ir al gimnasio para equilibrar mi perfil (que bonito eufemismo)

Me hago mayor. Ya no cierro los bares, ya no voy a trabajar inmediatamente después de salir de marcha y con la resaca empezando a martillear sobre mi cabeza. Cada vez son más tristes las canciones de amor. He dejado de buscar sin rumbo y hasta me compro casa. Hoy domingo gasto mi tarde en ir a la feria de la construcción y renovación de vivienda. Soy mayor. Cada una de las llaves de mi llavero son ahora sólo responsabilidad mía y mi tabaco me lo compro yo. Bueno, en mi caso es completamente una metáfora, no es que haya empezado a fumar con el principio del año. Hace tiempo que dejé de rodar de cama en cama y lo único que me llena es el abrazo tras el coito. Ya no robo en el supermercado y hasta devuelvo el cambio cuando me lo dan mal a mi favor. Ya no duermo en estaciones de tren o autobús, o no hay tantas posibilidades como antes de que lo haga. Ahora, en lugar de ahorrar para hacer turismo ahorro para ir a bodas y cuando visito a amigos, empiezan a tener niños revoloteando.

Me dicen que soy mayor. Mis padres ya no me preguntan por mi pareja si no que le preguntan a mis amigos; me han dejado por imposible. Voy a casa de los amigos y me dicen que a ver cuando me echo novia, que hay que sentar cabeza, que hay que tener una vida... Incluso a veces tratan de contarme que tienen una conocida que me vendría muy bien y montan una cena en la que, curiosamente somos los dos únicos solteros. Esas cenas en las que tu eres el animal del circo y se espera que hagas el mono para atraer a la hembra, una hembra que está tan abochornada con la situación como tú. La otra víctima termina riendo mis frases por puro compromiso y con una mirada ambigua entre "¿Porqué no te callas?" y "a ver cuando se acaba esta tortura".

Entonces les relato mi vida en Amberes, y que el año pasado estuve en India, Alemana, Holanda, Bélgica, Francia, Irlanda y Luxemburgo. Cuento mis inquietudes por empezar de nuevo holandés, por visitar nuevos lugares y preparar los viajes para el año que corre, y entonces el argumento no puede ser otro que "a ver cuando sientas cabeza"

¿Y si mi cabeza está ya sentada? ¿Y si estoy haciendo precisamente lo que quiero mientras que otras personas no están haciendo lo que quieren? ¿Y si he roto los estereotipos sociales porque no soy uno de ellos? ¿Y si otras personas quieren que yo haga lo mismo que ellas para dejar de tenerme envidia? Vale, que no es envidia. Seguramente estén pensando en mi bien y que sus vidas son perfectas y por ello, mi vida, debe alcanzar tal perfección como la suya.

sábado, 3 de enero de 2009

El año que Nerea se vino a vivir conmigo

Como cada año desde hace 3, borro el número y le pongo un nombre. Los anteriores sigo pensando que no me equivoqué al elegirlos y seguro que acierto con este. Han pasado muchas cosas que podrían haber dado nombre al año anterior.

El primer nombre sería "La primera vez que pisé Asia", o "Mi primer viaje a India" o tal vez "Cuando formé parte directa de la globalización". Gracias a la compra de EDS por parte de HP, el ajuste de los trabajos hizo que algunos puestos se movieran a la India, entre ellos los de mi antiguo equipo dentro de EDS. Ante la estrategia globalizadora de la multinacional, salió un puesto de formador que tenía que ir a India durante 15 días. Ahí estaba mi espíritu viajero. India me impactó. He aprendido muchas cosas y me ha influído en nuevas ideas en la cocina, visión de la vida y de la religión. Un pueblo tan oprimido por el capitalismo y con tantas ganas de vivir. Pero finalmente no ha sido la elección.

El segundo nombre "El año que me compré casa". Siempre sostengo que la compra de la casa es algo accesorio, que los bienes materiales se pueden vender o alquilar y la vida sigue, pero hay que reconocer que en cierto modo ata. Ahora veo menos factible un cambio a lo loco. Hay que meditar muchas cosas antes de salir de un sitio que consideras tu hogar, en el que te sientes a gusto y te da cierta tranquilidad y estabilidad... pero no ha sido el título.

El tercer nombre "El año de la exaltación de la amistad". Si un hogar es hogar, es porque se hace. No concibo las 4 paredes que me alojan si estuvieran frías. Físicamente lo están. No tengo todavía muebles e irán viniendo poco a poco, así que he dependido de todas vuestras visitas para sentirme como en casa. He llegado a tener una visita cada 2 de las semanas que he estado en Amberes. Voy a destacar sólo a 3 visitas, pero os aseguro que os he necesitado a todos conforme habeis venido. La visita de mis padres que me pusieron cortinas y me dieron un montón de ideas, las dos visitas de Yvan (aunque solo sea por su insistencia) y las visitas de Nerea...

y aquí es donde decido el nombre para el año pasado "El año que Nerea se vino a vivir conmigo". Nerea vive en mi casa desde el el pasado octubre tras dejar Irlanda. Nerea es el ser que más quiero en este mundo. Algunos nombres me vienen a la cabeza haciendo dura competencia, pero 20 años de amistad son una gran ventaja. Desde hace tantos años que nos conocemos y en los que el uno ha hecho de ángel de la guarda del otro, que al final no sé si somos amigos o hermanos. Es más, yo diría que somos como el gordo y el flaco: complementarios. Ha llegado un momento en el que si ella se siente mal, yo me pongo malo, y si yo me siento mal ella se deprime. Somos dos mitades y necesitamos la una de la otra para llorar y sonreir. Es uno de los seres más extraordinarios que me he encontrado y he tenido la suerte de que nos hemos cruzado en la vida las suficientes veces para saber lo mucho que la quiero. Así que aquí estamos, pasando penas y glorias, abrazos y lágrimas, sonrisas y dolores... Ahora tengo una colección de calcetines desparejados y me dejan el paño de la cocina donde yo no lo uso... y vuelvo a mirar mis calcetines y sonrío, y la echo de menos estos días que anda por España. Ya no cogerá rabietas de niña porque no la he mencionado en mi blog y tendré que buscar otra escusa para picarla. Un hogar se llena con corazón, y ella es quien lo llena en estos momentos más que otros a los que también necesito. Los bienes materiales se compran, venden o alquilan, pero los amigos no. Tengo la dicha de saber que tengo amigos porque existe gente como ella.