Slumdog Millionaire

Justo el domingo por la mañana había ido a ver esta película ya recomendado por varias personas. The Wrestler me impresionó positivamente y La Duquesa me había parecido un ladrillo, así que no sabía por donde había tirado la academia este año. Nixon sinceramente no me atrajo y el curioso caso en algún sitio me ya comenté que, para mi, no pasaba más allá de ser otra cosa que curioso sin más.

Empezó la película y la emoción recorría mi espina dorsal. Cosas que me habían contado sobre las chabolas de Bombai ahora las veía reflejadas en la gran pantalla. Cuando el niño entró al cine la imagen que fotografié hace menos de un año vino vívida a mi mente. Todo ese fanatismo que leía en los periodicos sobre las estrellas plasmado en la secuencia más naif de todo el metraje. Era como una invitación a contarnos, con solo un sketch, la importancia del cine en este país de paso que nos presentaba a los personajes: el luchador y el traidor.

Guión bueno que me invita a leer el libro porque encontré alguna laguna argumental. Precisamente una de las lagunas se desarrolla en las obras del rascacielos que estaban construyendo justo delante del hotel donde me alojé.

No es sólo la afección sentimental que la película me ha hecho aflorar, pero sin duda debe ser vista si te precias de disfrutar del cine.

Grandes amigos, pequeños regalos

¡Que sea breve!

Son muchos los amigos que día a día echo de menos, y más en fines de semana como el anterior en el que me pasé las horas hablando con Yvan, cuando en Zaragoza estaríamos de cervezas a nuestro ritmo.

Hoy me ha llegado un pequeño regalo que me ha alegrado el día, pero los "cabrones" de mis amigos me mandan el regalo (véase foto) sin escribir una puñetera letra. Sergio ha conseguido el record de brevedad en una carta, pero le sigo queriendo lo mismo, o incluso más porque me llegan estas cosas.

Mañana viene Sheyla y entre los días 4 y 8 de marzo me voy a visitar bodegas de Ribera de Duero a Valladolid con algún otro amigo. ¿Alguien más se apunta?

San Cirilo y San Metodio... un año más

Ya va siendo tradición celebrar el día de los patrones de Europa para estas fechas. La única diferencia es que esta vez no tengo nada que reprochar contra el tercero en discordia de esta fecha tan señalada.

Voy a traducir una cita de un autor italiano: "Boccaccio amaba las carnes de las mujeres. Las amaba con instinto animal. No era como Petrarca "ahora me quiere, ahora no, ahora sí..." Boccaccio las amaba de frente, a lo bruto, con la panza"
¿Hay modo correcto de amar a una mujer? Con todos los tipos de amor que puede haber, el único válido, el no viciado, el no enfermo, el no doloroso, es el amor correspondido.

Alguno se estará preguntando y alguna se estará maravillando de que diga yo lo que viene ya que siempre he sido tan crítico con mi fortuna. La verdad es que, a falta de saber que pasará, tengo ganas de decir muchas cosas pero la prudencia me hace mirar de reojo y ahogar un grito que tiene mi garganta a medio salir.

Esta entrada es una carta directa, un querer y no poder que espero resolver pronto. Una llamada al corazón de una aldaba que hace poco ha querido sonar, pero ¿quién puede mirar al pasado?

Amaba, sí, amaba. Ella lo sabe bien que era cierto pero a la vez no podía ser. Nunca pudo ser pues nunca fue nuestro tiempo. Los momentos se cruzan en la vida y pueden dar lugar a la locura más maravillosa o a la lágrima más amarga. Debo decir que mi alma lloró alguna vez su incomprensión, ese no comprender porqué yo estaba allí cuando estaba. La encontraba siempre con esa expléndida sonrisa y luego desaparecía de nuevo como el viajero que nunca sabe si va a volver. Amaba esa sonrisa, aunque no fuera mía.
Perdía, sí, perdía. Con cada carrera que su energía daba perdía yo la cabeza sin que ella se diera cuenta... y desaparecía de nuevo. Ahora tocaba volver a colocar sobre el cuello el recuerdo y respirar la esencia que un dia dejó su perfume. Sus ganas de vivir son mayores que su autoestima y eso es maravilloso en un mundo que se ha empeñado en ir empapelando de gris una tras otra sus ventanas durante años. Amaba esa luz, aunque no fuera mía.
Oscuros, sí, oscuros. Las parcas sabían que nunca iba a encontrar el momento justo para estar con ella y decir lo que quería y así eran mis designios. Cada vez que miraba sus oscuros ojos más me perdía y el fino hilo trenzado con la oscuridad parecía cortarse, pero conseguí seguir vivo. Ulises encadenado no pudo hacer mejor trabajo que el que hice yo hasta volver a caer hechizado. Amaba su alegía de azabache brillando en su iris.

Amaba, en definitiva, a la mujer que nunca pude olvidar porque no tuve el valor para hacerlo.

En todos los sitios cuecen habas

Hoy estaba viendo el telediario de la BBC. En un noticiero serio no están 15 minutos hablando del Barça o del Madrid, por lo que les da tiempo a meter dos pequeños reportajes.
El primero muy interesante con entrevista incluída al embajador de Pakistán. Me hizo ver más claro el papel de ese país durante la guerra de Afganistán. Ahora claman que invierten cada año 2.ooo millones de dólares en erradicar el terrorismo.

El segundo es el que me llama a escribir. Inician el reportaje hablando de la crisis y el paro. Introducen la palabra España seguida de "el país que antes ha reconocido estar en recesión" y comentan, sin cifras, que España es el país con mayor paro de la unión europea. Seguidamente aparece un señor en la costa de Huelva con las construcciones en línea de mar a medio acabar. "El sueño español basado en la construcción ha acabado" sigue el comentarista. Un campo de golf seco amarillea las lomas junto a una urbanización fantasma. Me entra la congoja de pensar la naturaleza destuída para nada, la especulación de suelo, las luchas políticas por declarar el suelo urbanizable... y todo eso para acabar siendo una ciudad desierta.

Seguidamente habla un agricultor sobre la recogida de la fresa. La mano de obra que otros años venía del extranjero ahora está copada por españoles que han bajado sus humos y vuelven a agachar el lomo. El agricultor comentaba que durante muchos años ha sobrevivido la agricultura gracias a esa mano de obra y que ahora los españoles deberían estar agradecidos porque han logrado conservar esos puestos de trabajo. La otra cara está en los magrebíes y negros que se agolpan sin papeles en los pinares a la espera de una oportunidad que dificilmente llegará.

Las últimas frases, bastantes desesperadas, las pone en un inglés pobre pero claro un empleado del IAEM (Instituto Andaluz del EMpleo, supongo). Comenta que el paro zonal alcanza el 21% y que no encuentran otra solución que rechazar mano de obra de fuera y recolocar el paro generado por la construcción, aunque sea a bajo coste ya que la situación está muy mal.

Tengo que agradecer los comentarios hechos en el blog y aquellos que me llegaron al correo. Si a río revuelto hay ganancia de pescadores, de momento a mi, personalmente, en abril me garantizan una posición mejor que la que tengo actualmente y me recolocan. Quiero pensar que algo valdré cuando así hacen en las circunstancias en las que estamos, pero es que, sinceramente, moverme a España en estos momentos resulta más desalentador que muchos otros lugares.

Desearos también mucha suerte a todos lo que vivís en ese mágnifico país donde, cuando no hay crisis, se bebe, y cuando hay crisis, se bebe más.

El castillo de Gante

Hace ya 2 años, en abril, pisé por primera vez Bélgica. De aquel entonces guardo alguna foto que no es típica del castillo y que tal vez os ilustre lo que se puede ver dentro. La tarifa de la visita creo recordar que cuesta 7 euros y hay que sopesarla.
Nosotros fuimos entre semana. Un montón de grupos de adolescentes y niños pululaban por entre los restaurados muros del castillo. Tras la segunda guerra mundial, con todo el dinero de la reconstrucción de Europa, a alguna mente lúcida se le ocurrió recuperar un castillo que más que ruina eran despojos de piedras según se ve en alguna foto de la escasa exposición de la entrada.
Se entra, se paga, y hay un circuito con notas aceptablemente colocadas. Tuvimos que saltar, pisotear y esperar hordas de niños en cada recoveco. Me llamó la atención que, dentro del castillo, hay una sala de tortura y la visita está preparada para que los profesores que lo consideren necesario salten esa sala. Supongo que a los padres no les avisan. Personalmente esa sala no me interesó mucho. La otra cosa que no pasa desaprecibida es que hasta cierta edad disfrazan a los niños y parece que eso les ayuda a estarse más calladitos y metidos en materia.

Mejor dotada está la colección de armas y armaduras. Allí merece pararse un poco y poder apreciar la evolución de picas o armaduras. Sin embargo, no hay nada como la vista desde la parte superior del castillo. Se puede apreciar todo Gante.
La vista desde la calle también es imponente, pero esa la podeis encontrar en muchos cuadernos para turistas así que no la incluyo entre mis fotos.

La valoración final es que, si hay tiempo, se puede visitar. Si después de casi una hora de visita tienes prisa, hay que ignorar los bajos del edificio. He de recordar que estuvimos una hora con varias paradas por la chiquillería que tropezaba contra nuestras rodillas y nos libramos de algún cabezazo en los huevos por los pelos, por lo que cuento que la visita puede durar algo menos.

Tournai

Hoy me he ido de expedición. Unas personas me dejaron con la mosca detrás de la oreja al nombrar Tournai en su viaje. Empecé a leer y resultó que tanto su catedral como su Belfort son patrimonio de la humanidad.
Salí de la estación sin rumbo fijo así que avancé por el descampado frente a mi. La estatua de Jules Bara me daba la espalda cuando vi de fondo la catedral. Quise hacer una foto y me encuentro con la batería descargada. Inexplicable.
Me dirigí hacia la catedral pasando un puente sobre el Schelda, lo cual me hizo pensar que debo repasar geografía. A mi izquierda dejé la iglesia de San Bricio. Durante un bombardeo de la segunda guerra mundial quedó bastante estropeada y lo más destacable es la torre que ya se aprecia desde afuera. Si no os sobra tiempo, se puede ignorar.

En una de las esquinas de la catedral se encuentra la oficina de turismo. Cerrada de 12 a 14:30. Me fui a dar una vuelta y descubrí la iglesia que más me gustó: Santiago. Es la que contiene más arte de cuantas he visto. Luego volví a las 2 a la Catedral. La catedral de Nuestra Señora está en obras: una cata arqueológica en el transepto y unos andamios en el coro y ábside principal. No es un buen momento para visitarla ya que apenas se ve un 40%. Tiene algo especial, con ese recogimiento tan típico del románico. La entrada es gratis y 2€ entrar al tesoro, cosa que no hice.

Luego me acerqué a la oficina de turismo y pedí el mapa que adjunto y les pregunté por el plato típico. Conejo a la cerveza... Lástima que ya había comido.

Seguí el recorrido y me hizo gracia que junto a las indicaciones de los monumentos había pequeñas estatuas de personajes relacionados con la historia de la ciudad. En el punto número 5 leo el nombre de la estatua y me llamó mucho la atención "Saragosse"
Traduzco del panfleto: Alexis Saragosse fue abandonado en el pozo de un orfanato a principios del siglo XIX. A lo largo de su vida el huérfano fue el admereir de la población de Tournai.
Toda una decepción.

En el mapa marca como Patrimonio de la humanidad el "Fuerte Rojo" que es una torre con el tejado rojo. Si mirais en el link anterior, no lo señalan. Dentro deben hacer un audiovisual sobre la historia de la ciudad. Cerrado cuando pasé y no me molesté en volver.

Como resultado, en una hora, me había visto todo el centro y una de las iglesias que no esta en el circuito. Me ha gustado ver tanto románico aunque sea reconstruído tras los bombardeos de la Segunda Guerra mundial.

Volví a la estación y el tren acababa de salir. En una hora ¿Qué hacer? Me fui a ver la iglesia de San Bricio y a por un café. Tomando el café escuché cómo una señora compraba un pastel y le decía a la dependienta... ¿Esto es una tarta típica de aquí?
Así que hay repostería típica pero desconozco en qué consiste.

Por último prové una de las cervezas típicas del lugar llamada Tournay. Una cerveza ácida, fermentada en botella, 7º, con color turbio dorado y de espuma de breve duración. No es mi tipo, demasiado ácida aunque tal vez mejore con el tiempo.

Viene la primavera

Para San Blas, digo yo, que en esta tierra no se verán cigüeñas así que tendré que empezar a tomar otras referencias.
Hoy el sol luce, es domingo, he dormido bien y estoy a punto de empezar a cocinar unas migas a la pastora para unos amigos. Es como, por decirlo así, un día festivo y alegre.

He oído rugir el león del zoo de Amberes esta mañana. Desde octubre no tengo el recuerdo de haberle vuelto a oír. ¿Había contado que se escuchan los leones y los monos desde mi ventana? Ya se ha despertado del letargo. Es como si me dijeran que la primavera ya está cerca. Luego he pensado que la primavera no empieza el 21 de febrero si no el 21 de marzo. Si es que me confunde la prematura llegada del sol y da gusto pensar que la primavera se adelanta en mi vida.

Ya tengo escaner!!!

Por fin me he puesto y, tras varios meses de descanso, el escaner que me traje en junio ya funciona. A partir de ahora completaré mis viajes con los panfletos que vaya cogiendo y traduciré alguno.

Hoy, como prueba he puesto el papel (por fin lo voy a tirar) que nos daban en el vuelo que hice a la India. Doy gracias de llevar mi agenda y haberme apuntado la dirección y teléfono de contacto y no haberla metido en la maleta, porque inmigración en Mumbai está antes de la recogida de equipajes.

Ahí va la copia del documento para quien vaya a viajar y así tiene todos esos datos listos.

Rodrigo de Saavedra

Me estoy dando cuenta que hay una barbaridad de blogs de Españoles que viven en Bélgica. Dejo en mi lista los primeros y voy a añadir hoy otro: canalbruselas.
He visto un artículo sobre Rodrigo Saavedra y otro sobre la Comisión Europea que me han parecido interesantes, pero a la par veo que el blog no se actualiza desde noviembre.

Mantener un blog se hace a veces pesado. Empiezas con las buenas intenciones de actualizarlo constantemente y poco a poco eso te va quemando. He visto desaparecer grandes bloguistas por esa razón y que sea breve fue uno de ellos que ahora está tomando vida, así como mi estimado y nunca bien ponderado Dr.Sugrañes.

Tras unos primeros pasos titubeantes al final me decidí:
- Mis recetas a un blog
- Mis bares y restaurantes a otro blog
- Mi afición al cine la entierro por tan geniales amigos que tengo que me hacen sentir a la altura del barro cuando hablo de cine (por cierto, si teneis oportunidad de escuchar la banda sonora de Christmas in Paris, es de lo mejor que he escuchado ultimamente y como es belga flamenca no habrá mucha gente que la vea)
- Prefiero hablar de la vida e inquietudes e incluso no hablar de todas para no entrar en ese círculo de agobio. Prefiero escribirlo más tarde si fuera necesario. Me guardaré algunas cosas que no puedo contar a la vecina para contároslas cuando os vea.
- Prefiero hablar de viajes y recomendar cosas que visitar y que ver esperando que, algún día, alguien me de la razón o me lleve la contraria.

¿Mis soldaditos a la guerra?

Creo que ha pasado el tiempo suficiente para contar algo. Ayer, de cervezas con Jose y Jose, salió el tema de siempre pero desde una perspectiva diferente.

Resulta que siempre digo que no ligo nada en Bélgica pero no es tan serio como lo pinto. Tanto es así que uno de mi ligues fue una azafata de Brusells Airlines. Guapa, escultural, con ese saber hacer que el trato con la gente de un cierto nivel da. La azafata en sí es congoleña, una preciosa negrita con una sonrisa de esas que te iluminan el día.
Quedamos un par de veces y luego llegó el día de la gran cita.

Fui a Bruselas por deseo suyo. Yo pensé que mejor Amberes pero fue imposible convencerla. A lo largo de la cita hubo comentarios como "tienes los ojos azules". Estoy muy acostumbrado a que me digan que tengo los ojos bonitos, ¿pero azules? esa era toda una novedad y el comentario me pareció muy poco usual. Estuvimos comentando sobre lo guapos que suelen ser los mestizos, sobre las relaciones interraciales y de alguna cosa más. En un cierto punto de la cita, tras algún beso, me comenta que quiere que le acompañe al hospital.
- ¿Has quedado con alguien en el hospital?
- Sí
- ¿Con quién?
- No te lo puedo decir
- ¿Tiene algo que ver con la persona que tiene la pierna cortada? (no voy a explicar este punto)
- No
- ¿Para qué vas entonces?
- No te lo puedo contar ahora, después de la película
Nos vimos Bienvenue chez les Ch'tis, película que recomiendo. No me explico como se puede doblar una película así.
Tras acabar la peli, propuse cenar. No podía ser en el centro, si no que fuimos cerca del hospital a un sitio llamado La Belle Epoque. Tras haberme aguantado ella todo el camino preguntando y yo sin recibir respuesta, llega la mejor parte. Me coge de las manos y me cuenta.
- Mira, es que tienes un magnetismo especial (eso sí era nuevo). Te quería pedir un favor. ¿Quieres donar tu semen para mi?
- ¿Qué? (estábamos hablando en francés y pensé que no estaba entendiendo bien)
- Sí. Me gustas y tengo un problema. No puedo tener hijos. Tengo solo un óvulo y no es del todo fértil así que vengo a Bélgica para hacer un tratamiento de fertilidad. Mi óvulo estará listo hoy y necesito un donante. Podría pedir que me dieran semen del banco, pero prefiero conocer a la persona que lo dona.
Luego seguimos hablando. Me comentó de la presión familiar sobre lo de tener hijos. Ella no le ha contado su problema ni a su madre, la presión social o el significado de un hijos en esa cultura es muy fuerte. Eso explica los índices de natalidad, supongo, entre otros factores. Me llama la atención que prefiere ser madre soltera a no ser madre. Sus instintos le llaman a ello pero los métodos convencionales no le sirven.

¿Qué debo hacer? Vi la súplica en sus ojos y hasta un punto de desesperación. Finalmente acepté ir al hospital. La cita era a las 10 de la noche. Tras unas cuantas puertas de seguridad que no se habrían sin llamar previamente al intercomunicador llegamos al doctor Ngee. Siguieron con las explicaciones en francés. Os aseguro que hacía mucho tiempo que el francés no me parecía tan claro. No hay nada como la necesidad para agudizar un idioma.
Tras los comentarios y presentaciones preliminares me comenta el doctor que debería haber guardado reposo sexual durante los últimos 3 días para llevar a cabo la fecundación. Con la misma educación no podía comentar que me había hecho una paja justo antes de la cita, entre otras cosas porque no me acuerdo de la palabra paja en francés. Le comenté que había aprendido desde que vi There's Something about Mary que a una cita hay que llegar descargado. Esto hacía inviable una fecundación garantizada, por lo que se descartó la posibilidad.

Esas cosas son para pensarlas. Una mujer casi desconocida se te acerca y te pregunta ¿puedes darme tu semen para tener un hijo tuyo? Luego hay alguien con tus genes correteando por alguna campiña del Congo que no sabe sus orígenes y que sinceramente espero no los trate de buscar.
En esos momentos me propuse ayudar a esta persona. Luego me dije que no, que la responsabilidad paterno-filial debería existir. Luego pensé en Platón y su propuesta de una sociedad por clases en las que los niños se ponían en común y se les preparaba según sus habilidades. Ahí el pensamiento evolucionó hacia la diferencia entre concebir y ser padre. Creo que esa fue la pieza clave de mi asertación. Yo quiero ser padre pero no en esas condiciones. Yo quiero ser padre con una madre. Quiero tener una persona a la que quiera a mi lado y una de las claves es la confianza, cosa que esta persona no me dio. Solo Hay Esperanza Y La Agarraré en una persona que ha reaparecido en mi vida o tal vez no pueda. La vida da muchas vueltas y estoy en un giro de los más divertidos y complicados en mucho tiempo.

Cuando dije que me hacía mayor comenté que no voy de cama en cama. Cada cama en la que me he plantado últimamente ha sido como un salto al vacío con triple mortal. Venga, que he vuelto a exagerar. Pero recordad la argentina que quería los papeles que vi hace poco con un tipo con cara de marroquí y una más de la que no he hecho comentarios si no de pasada -tarde o temprano saldrán, como ha salido lo de la azafata-

Tengo que escribir mis memorias.